[Agora termina o domingo...] – Leda Cartum

Agora termina o domingo:

é o primeiro domingo de agosto.

Hoje mais cedo fui à padaria

comprar velas e algo para comer

porque eu ia receber a Amanda

que chegaria dali a pouco;

tínhamos combinado de nos ver quando ela voltasse

de viagem. É que foi um encontro uma vez

no curso e depois no carro

que nos aproximou de uma forma firme e

forte. E ficamos de conversar mais

para trocar experiências mas

ontem cheguei em casa –

depois de também voltar de viagem –

e encontrei tudo escuro:

a Eletropaulo havia cortado a energia

por conta de uma conta de luz que não foi paga

três meses atrás.

A Amanda tinha me escrito

na sexta-feira

contando que tinha voltado

e sugerindo uma visita;

eu disse para ela: venha no domingo,

te recebo na minha casa.

Mas ontem cheguei

e a casa estava

sem luz.

Pensamos em marcar em outro lugar mas

por fim decidimos manter o encontro

com velas e sem luz.

Fui à padaria comprar velas

que eu não tinha em casa

e comprei também uma torta de palmito

e uma bandeja de doces árabes

para servir para a Amanda

que estava chegando.

Minha irmã subiu comigo até em casa:

veio pegar alguns quadros

que eu tirei da parede e ela quis levar

para pregar no quarto dela.

Na volta minha irmã cruzou com a Amanda:

elas se encontraram na porta do prédio;

uma saindo e a outra entrando

na minha casa sem luz.

A casa agora parece mais silenciosa,

alguma coisa muito antiga nessa falta de energia

com a qual recebi a Amanda;

com a qual nos sentamos para conversar;

que nos acompanhou durante a noite toda em que falamos

e falamos e falamos enquanto as velas queimavam

tanto que tivemos de acender outras –

outras que agora já estão quase no fim.

A Amanda acabou de sair:

ela estava com sono e

eu também um pouco cansada –

mas a conversa ia por tantos lados

tantos caminhos diferentes

que não sabíamos parar;

agora que ela foi embora

e a casa ficou vazia

e sem luz

eu não soube o que fazer no silêncio e

comecei a escrever.

Faz tempo que quero fazer um

poema assim:

contando.

Contando o que aconteceu.

Porque muitas das coisas que vêm –

que vêm no texto e fora do texto –

não são mais do que isso:

um relato do que foi o dia.

Como o que eu li uma vez num livro e

que me acompanhou até aqui

e depois, outra vez,

num blog;

escrever um relato –

um relato pensativo –

em versos:

de modo que o ocorrido adquire ritmo

próprio, como numa caminhada.

Faz tempo que quero contar dos

encontros que tenho tido

nesse ano longo e louco de

dois mil e quinze.

Parece que alguma coisa se abre

como uma clareira clara

no meio de uma floresta densa.

Cada encontro é uma descoberta

das coisas que eu nunca vi

perceber que as pessoas estão passando

por coisas como eu

e que passar pelas pessoas é também dar tamanho

às coisas por que passo;

perceber que as amizades são

a cada vez, a cada dia

uma coisa nova;

e que eu queria receber bem a Amanda na minha casa

porque estar sozinha me ensina a compreender

cada um dos encontro que tenho

como uma coisa muito preciosa.

Realmente trocamos muito:

falamos sem parar e cada ideia trazia

outra ideia

e outra

e outra.

Depois descobri que ela não está comendo

farinha branca

nem açúcar

por causa de um exercício em relação à gula:

nessa semana ela está tentando

se conter e perceber

o que é que realmente queremos

e o que achamos que queremos;

a gula – ela me disse –

é o medo de estar consigo mesmo.

(Acho que era assim

não tenho mais certeza

se eram essas as palavras que ela usou.)

Primeiro me senti mal por ter comprado,

justamente,

torta de palmito e doces árabes

para que comêssemos.

Depois entendemos juntas as escolhas

e rimos das escolhas

e continuamos a conversar

enquanto eu descascava a cera

da vela que já tinha grudado

no pires.

Muita coisa se cruza e fica

nesses diálogos noturnos

quando São Paulo é um mundo todo

cheio de outros mundos

que trazemos de volta das viagens

que fizemos e que nos trouxeram

de novo para cá.

Cada volta é tanta coisa –

mesmo a viagem tendo sido curta

(só três dias mas

a presença do mar parece que deixa uma camada a mais

salgada grudando na pele

que muda o jeito da gente ver as coisas) –

é tanto que fiquei mesmo impactada

quando entrei em casa de volta

e apertei o interruptor:

não funcionou;

a luz não acendeu;

e eu fui meio tropeçando até o quarto

e dormi num escuro mais escuro de sábado

para domingo;

pensando.

A Amanda me contou que lá na cachoeira enorme

onde ela estava

havia um coro que se sobrepunha à força

com que a água caía:

era um coro de vozes distantes

que eu quase ouvi quando ela contou –

umas vozes que não sei se vinham da cabeça dela

ou da cabeça de todo mundo

ou de cabeça nenhuma.

As vozes diziam:

obrigada

e repetiam

e depois diziam:

é de graça

e repetiam

e o tom subia

cada vez mais

e um refrão

foi se misturando

ao outro –

até que enfim

as vozes diziam:

obrigraça

e repetiam

e até apenas:

é de graça.

A Amanda cantou isso para mim quando

estávamos no meu quarto

com a vela parada sobre a cama

e os livros espalhados

que eu ia emprestar para ela.

Era um pouco como num filme

com aquela luz amarelada

e as sombras dançando;

era muita coisa boa

e difícil

e fácil

e grande –

tanto que eu quase consegui

ouvir o som da água

e o som do coro.

A gente pensou:

estar aqui nunca pode ser esquecer que

é possível estar em outro lugar;

e, ao mesmo tempo, também

estar aqui sempre tem que ser esquecer que

é possível estar em outro lugar.

(Não sei se pensamos isso aquela hora

ou se sou eu que estou pensando agora –

acho que não importa tanto.)

Ela partiu e levou

dois livros –

um deles é tão sagrado para mim que

eu nunca achei que iria emprestá-lo.

Mas ele foi e eu estou
contente.

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a leda cartum é paulistana e mestranda em letras na usp. 
a leda cartum publicou em 2012 o livro 
as horas do dia - pequeno dicionário calendário (pela 7letras)

a leda me mandou esse lindo poema como uma espécie de conversa com o teste de resistores

e ela disse uma coisa bonita sobre a autonomia de algumas conversas poéticas
que vão se formando e sendo produzidas quase como numa caminhada
ou como esse relato em versos /que adquire ritmo

próprio/ e sai andando por aí.

"cada encontro é a descoberta das coisas que nunca vi."

estou tão feliz com essa antologia de conversas com o teste de resistores!
a poesia andando.