F de forquilha de fiapo de – Érica Zíngano

entrei de visita na casa do Freud

ein liebe Freund von mir

em viena

no domingo passado

quando parei para tomar um café

e alguma prosa com cigarros

como era hábito

saí do anel central

– também chamado interior –

que circula a cidade

em sentido horário

e caí ali

19, berggasse

(end. trad. por pisar

em ovos: a pequena rua

da montanha)

e eu não era um super-

homem nem

a mulher-aranha

tentando subir pelo íngreme

caminho

até o cume

um verdadeiro gume

em looping

                                   360 e 9° graus

de mim – minúscula paisagem

invertida

sem aparente perigo

um miradouro escondido

na sala de espera

por trás da cortina

com jardim ao fundo

um espelho-morto

por trás da janela

logo ali

na entrada

gentileza sua, pensei

ou

uma armadilha fácil

modo de receber

em silêncio

mais simbólico do que

simpático

e não disse nada, anotei

Spiegel

no canto do olho

esquerdo

e entrei, era a minha vez –

ele fuma um charuto

compenetrado

vejo ao longe o lume

forte cheiro a tabaco

não, não é um campeonato

mesmo assim acendo

um cigarro

instantâneo fogo-fátuo

enquanto escrevo

escura, grande sala

escura, ceci n'est pas

une pipe papa

pas de problème pour moi

c'est juste un perroquet

en plus, pela luz fraca

do candeeiro

foco no canto direito

em direção

ao colchão

meio escorado

à parede

onde me deito

de pernas para o ar

                                   ah, é aí

que eu vejo as minhas meias

de pés trocados

e escuto ainda

vindo pelo assoalho

o eco dos meus passos

em voz alta

ele pede: olhe para cá

o pêndulo faz

tique-taque

é agora

quando eu disser

ataque

                   queda

a hora quase certa

onde já tinha chegado

dentro de uma caixa

transparente

pequena, muito

pequena

um vasto, largo

descampado

cheio de portas

empenadas

por todos os lados

de tamanhos

variados

um cemitério, penso

estou cercada

um monte de estórias

fora de serviço

enguiçadas

capaz de levantar

fantasmas

arrepio

as palavras falam

alto, baixo

são pedaços partidos

pelo chão

nunca param de falar

às vezes vacilam

mudam o tom

grave, agudo

o som – soçobro

é quando me mexo, percebo

quem é?

redobrada

escuto tudo

com máxima atenção

               -valo

                               cachor-

                                                    elef-

                                  -alhaço

      -lope

                                         até papai no-

escuto quando pego

pela beira

aproximo

ao pé d'ouvido

uma palavra a dizer

levanta outras

escondidas

            não deixa o chap-

     a cabeça ba-

                             -anta a saia, pernas, pernas,

                               dança, dança, dan-

        crian-

falam outras

atrás de outras

portas

seria um bordão

se não fosse

um clichê

bom para jogar no lixo

uma máquina de dentes

elétrica

dentadura metálica

reciclagem imediata

come-se vestígios

cospe-se fora depois

novos sobejos

frases, ênfase

renovada

plástico sai

sapato

vira vidro vira

vislumbre vira

            pula o portão, pul-

pedem, daquele lado

                                   vem, vem,

cor-

não vai dar tempo

acho

tenho medo

acho

por onde me esconderijo?

trovão é lugar de

escombro,

sombra,

sobra?

não sei qual

são tantas portas

não consigo abrir

não vejo chaves

alice querida

por que você não vem

me visitar?

começa a chover

aqui

começa

alice não chega

nunca

alice

a minha capa de chuva

vermelha

a minha capa de chuva

não me cabe mais

toda encharcada

pequena

vermelha

a minha capa de chuva

uma pedra voando

eu

na minha direção

na direção da minha

cabeça, digo,

voltando

caindo

desvio e pego

seguro no ar

com as mãos

abro os olhos

abrigo nenhum – perigo

Treffen sich zwei Jäger

beide tot, ele diz

é uma piada, imagino

Witz, ele ri

                        – bingo!

com todos os olhos

no rosto

não pode gargalhar

a boca sumiu

entre 2

ou 3 frases

a mais

eu

com uma cambalhota

bergamota

cabeça

casca grossa

caçarola

roça-roça, coça

me levanto girando

peixe-bola pela sala

saia rodada

saída assimétrica

mas não me lembro

se cheguei a fechar a porta 

Érica Zíngano nasceu em Fortaleza, em 1980. Érica Zíngano é escritora e artista visual. Antes – ou depois, Érica? – de visitar a casa do Freud, Érica formou-se em Letras (Português-Francês) e fez seu mestrado em Literatura Portuguesa na USP. 

Atualmente, ela mora em Lisboa onde faz sua tese de doutorado sobre a escritora Maria Gabriela Llansol. Publicou o livro fio, fenda, falésia, escrito a seis mãos (com Renata Huber e Roberta Ferraz) e poemas em várias revistas, dentre as quais a modo de usar & co. (leia na modo seus poemas; os trabalhos visuais podem ser vistos no site 1001 notas.) 

"F de forquilha de fiapo de" foi publicado na revista pitomba #3 (são luiz, dezembro de 2011) 

Olho no olho – Itamar Assumpção

Por cabo T.V. satélite por rádio via internet
Por modem fio ou telex bom mesmo é o tête-à-tête
Bilhete carta recado um bip sempre ocupado
Out-door raio fax ligado bom mesmo é rosto colado

Cartão postal é bacana mas bom mesmo é ter você na minha cama
Mensagem não é consolo bom mesmo é ali olho no olho

Tijolinho anúncio pago panfleto retrato falado
Por cupido por duende bom mesmo é bater de frente
No berro pombo correio seja celular ou meio
Painel faixa ou mural bom mesmo é o ato carnal

Cartão postal é bacana mas bom mesmo é ter você na minha cama
Mensagem não é consolo bom mesmo é você ali olho no olho

Por tambor telepatia
Por clip telefonia
Poema escrito na roupa
Bom mesmo é boca na boca

Por Pager via Embratel
Pelo vento por passa anel
Por átomos ou carro de bois
Bom mesmo é orgasmo a dois

Cartão postal é bacana mas bom mesmo é ter você ali na minha cama
Mensagem não é consolo bom mesmo é ali olho no olho

Por cabo T.V. satélite por rádio via internet
Bom mesmo é o tête-à-tête
Bilhete carta recado um bip sempre ocupado
Bom mesmo é rosto colado

Cartão postal é bacana mas bom mesmo é ter você na minha cama
Mensagem não é consolo bom mesmo é ali olho no olho

Itamar Assumpção nasceu em Tietê, em 1949, e faleceu em São Paulo, em 2003. 

Itamar Assumpção é um cantor e compositor paulista. 

Itamar Assumpção gravou, dentre outros, os discos Beléleu, leléu, eu, 

Bicho de  7 cabeças e Pretobrás (onde está a canção "Olho no olho").

Cola com anticolas – Lu Menezes

O make me an angle!
você aos céus implora

na cola de Dylan Thomas rogando

O make me a mask!

e na branca anticola

daquela artista paulista escovando 

os dentes até não mais se ver

um pingo de rosto atrás

da máscara de pasta...

e na negra,

da cineasta belga engraxando

as botas e depois

as pernas e depois

incinerando a habitação

– Do Cosmo ao subsolo

na anticola vermelha de Cildo,

O make me an angle!

– insistes

na frente do espelho

passando o batom sem ultrapassar

limites... sem se desviar... respeitando

o contorno labial, o entorno social;

exorcizando

todo extra-artístico risco de escândalo

que algum milimétrico

impulso inoportuno possa criar

Genuína companhia, o poema "Cola com anticolas" está no livro Onde o céu descasca, recém-publicado pela 7Letras. A belíssima leitura de Lu Menezes (em que ela marca as quebras de verso de modo muito singular) foi feita na cidade de Namur, Bélgica, na Maison de la poésie, no dia 02 de dezembro de 2011, por ocasião do festival Europália. E na foto acima, Lenora de Barros, artista paulista produzindo sua máscara de pasta.

Meu assassino – Alice Sant’Anna

hoje encontrei meu assassino.

dispersa, olhei para a plateia e ele estava lá


os olhos fixos em mim.


soube na mesma hora 


de quem se tratava 

tentei disfarçar a chuva 


que deixou a franja bagunçada 


na frente dos olhos mas o assassino


me olhava mas eu revidava


muito dura: era um jogo.


sabia que a qualquer respiração


se eu desconcentrasse ou tropeçasse 


ele não perdoaria nunca (isso já aconteceu antes).


lembro bem quando 


o meu assassino me atirou 


pela primeira vez 


a diferença é que agora sei 


como se chama sei o formato do maxilar


e como ele me olha com esses olhos


de assassino.


pensei em chamar a polícia, os jornais 


pensei sobretudo


em mudar de cidade


e não contar para ninguém, assim 


o meu assassino me procuraria


nos mesmos lugares de sempre


mas frustrado voltaria para casa


e me escreveria longas cartas


dizendo fique avisada, seus dias estão no fim.

contudo meu assassino jamais seria


capaz de me encontrar
e por isso as longas cartas


que ele levaria ao correio muito bem


dobradas em envelopes com cheiro


de canetinhas coloridas


as cartas não chegariam em parte alguma


pois não constaria o meu nome
 
em nenhuma página amarela


ou conta de luz.


meu assassino bateria na porta


da minha antiga casa


no que eu o convidaria para entrar


ofereceria um café e diria


que pena! que desencontro! que perda!


ela não mora mais aqui.

Alice Sant’Anna nasceu no Rio de Janeiro, em 1988. Publicou seu primeiro livro, Dobradura, em 2008, pela editora 7Letras (essa capinha acima). A primeira vez em que li um poema seu foi na miniedição artesanal que Alice fizera um ano antes (e que já tinha alguns poemas que comporiam o primeiro livro): chamava-se A dobra dura (essa capinha abaixo). Alice é editora-assistente da revista Serrote, do IMS. "Meu assassino" foi publicado na página Risco (Prosa e verso) e a foto que abre o post é de Mariano Marovatto.

Cartilha – Isabel Câmara

VOGAIS

A E I O U

a e i o u

Consoantes

B C D F G H J L M N P Q R S T V X Z

b c d f g h j l m n p q r s t v x z

A grande é Maiúsculo

A é vogal maiúscula

A maiúsculo se escreve após um ponto final (.) uma interrogação (?) uma afirmação (!)

E os nomes das pessoas devem começar com letra maiúscula.
Aquela menina é tua irmã?
Não. Aquela menina é minha amiga.
Eu sou a amiga da amiga.
Eu sou o amigo do amigo.
Eu sou amiga das amigas e dos amigos.
Aprendo a escrever.
Aprendo a perguntar: o que é ser Amigo?

Ia procurando a estrada. Era durante o dia.
Dia e meio já eram.
Era meio-dia e parecia mais.
Ia me escondendo, sol forte castiga.
Dia e meio é mais que meio dia.
Dia e meio são dois dias mais doze horas.
{Aqui existe erro. Você sabe dizer qual?}
Era manhã e eu ia só, sozinha pela estrada. Estrada longa.
Difícil. Outra pessoa apareceu.
Outros amigos vieram chegando.
Éramos amigos, pessoas, colegas caminhando pela longa estrada.
Uns brincavam, outros caminhavam sérios, pensativos,
até tristes. Seria fome? Seria medo?
Seria o Negrinho do Pastoreio no vento que embalava tanto silêncio?
A Escola já estava a meio caminho andado.
O outro caminho todos ainda havíamos de aprender.
Tem um aluno novo que é loiro. O outro é uma menina
bem pretinha de alumiar.
As duas crianças vão de braços dados.
Às vezes comem separadas.
O sol brinca no carrapincho de um e faz contraste com o
cabelo lourinho do outro. É bom de se olhar. Aprende-se
muito com o olhar.
Se a Escola ficasse mais perto das nossas casas, a gente
sentia menos fome, menos preguiça e até menos medo,
feito aquele menino do vento cujo vento era amigo do
Negrinho do Pastoreio.
A professora também mora longe.
Quando não vem de carroça, de charrete, tem coragem até
para os solavancos do carro de bois.
Por hoje é só.

Resposta:
Dia e meio são doze horas mais seis horas. São 12 + 6 = 18 horas.
18horas são as seis da tarde. Hora da Ave Maria.

Para escrever a gente pode começar assim:
Se esforçando na Caligrafia.
Ia me esquecendo de um relato:
B-b- de Belezura de belezura.
Beleza longamente. Sem hora.
Formosura. Sem usura. Sem avarícia ou indecência do olhar.
Beleza que dura, que permanece, guardadinha na gaveta
verde de alguma árvore da longa estrada.
Belezura é aprendizado de Liberdade. É a beleza da forma.
Por isso é complicado definir.
Eu vi duas amigas. Pareciam mais duas aves benzendo
a terra árida. Benedita saltava sobre brejos secos onde muitas
vezes se banhou.
Branca fitava os seixos, serena.
Branca a Benedita. Belezuras. Formosuras.
Um dia começou a chover.
Então a terra-mundo adormeceu feliz.

O acordeonista da Catedral de Bruxelas – Ricardo Domeneck

De Bruxelas eu

esperava tudo, talvez
a reprise
do que ali já vivera,
uma noite ao lado
de Jey Crisfar,
chuva e cansaço,
conversas com taxistas
e árabes, mas não
este acordeonista
loiro de 20 anos
diante da Catedral,
sim, a de Bruxelas,
acordeonista loiro e imberbe,
alto e imundo,
a quem doei 2 euros
num excitativo segundo de tato
entre sua mão e meus dedos fechados
abrindo-se em bojo sobre sua palma,
após fazer com a visão
o rodízio contemplativo e luxurioso,
alternando o foco dos olhos
entre a catedral imberbe e loira
e o acordeonista alto e imundo,
a quem ensaiei, por 20 minutos
que mais pareceram seus 20 anos,
perguntar seu nome, quiçá filmá-lo
com a câmera que deixara
no Berlimbo,
ou imaginá-lo fotografado em série
por Adelaide Ivánova,
Heinz Peter Knes
ou qualquer fotógrafo
íntimo que me cedesse
os direitos autorais
desta imagem loira,
imunda,
para que eu de alguma forma
possuísse
este acordeonista imberbe e alto
em seus 20 anos,
a quem então batizo
em minhas glândulas
e passarei a chamar de Loïc
ou quem sabe Guillaume
pelo resto dos meus dias
após falhar em criar os colhões
de pedir seu nome,
e é assim, sr. Loïc ou Guillaume
aos 20 anos imundo e acordeonista,
que a você eu dedico
diante da alta e imberbe
Catedral de Bruxelas,
estes 2 euros
e uma ereção.






Ricardo Domeneck está nesse momento em um avião a caminho do Rio de Janeiro, vindo de Berlim, cidade onde vive há dez anos. Ricardo Domeneck nasceu em Bebedouro, em 1977 e publicou os livros Carta aos anfíbios (2005), a cadela sem Logos (2007), Sons: arranjo:  garganta (2009) e Cigarros na cama (2011). Abaixo reproduzo um vídeo recente do poeta feito em Bruxelas: nele, Ricardo não está lendo "O acordeonista da Catedral de Bruxelas" e não está diante da dita catedral, mas fala seu poema "A quadrilha irritada" diante das gigantescas latas de lixo belgas.